Mi padre

En el Día del Padre, recupero un cuento que le dediqué hace unos años. Creo que refleja bien porque lo admiro: por su optimismo, por saber mirar el lado bueno de las cosas, por su bondad… Ahí va mi pequeño homenaje:

padre-hijo-piesMi padre podría haber sido un gran actor. Él lo dice, y yo estoy convencida de que tiene razón. De que, de no haber tenido que empezar a trabajar a los siete años, podría haber sido cualquier cosa que se hubiera propuesto.

Mi padre tenía terror a los tíos sacamantecas. Robaban niños, los mataban, les sacaban la grasa del cuerpo y la guardaban en un saco. Una vez, yendo hacia el monte – su lugar de trabajo – vio a lo lejos a un tío mantequero. En realidad, era un árbol retorcido y quemado, pero él no lo sabía. Volvió corriendo al cortijo. Corriendo y descalzo, porque no usó alpargatas hasta los nueve años, cuando se las compraron para que pudiera hacer la primera comunión.

Dormía con hombres hechos y derechos en el suelo, en una gran habitación. Una noche le dio un apretón y, como le aterrorizaba salir al patio, oscuro y amenazante como la boca de un lobo, sacó el culo por la ventana y cagó allí mismo. Todavía recuerda el cabreo del capataz del cortijo cuando vio los chorretones oscuros que manchaban el encalado de la pared.

Ahora, con cincuenta y tantos años, habla de la ironía de no poder jubilarse aún. Ya me toca, dice. Pero no se queja, ni habla con rencor de la dura infancia que le tocó vivir. Siempre había un momento para una sonrisa. Cuesta lo mismo poner cara de perro que sonreír, así que mi padre siempre está dispuesto a echar unas risas. Intenta recuperar el tiempo que no tuvo de joven. Por eso va a jugar al tenis aunque esté reventado. No ganará la Copa Davis, pero él sabe que podría haber sido un gran tenista. O un gran actor.

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